Menos fantasías más corrientes

Esta inspiración excesiva, de letras tan revueltas, con cupido lanzándome 10,000 flechas directo al corazón, convertido en polvo de ayer, erguido de nostalgias y noches vomitando sueños, de esta ansiedad infinita que insiste en sacar a distancia de la ecuación.

De las manos húmedas donde se estrella la noche, culpables de recuerdos, repletas de grietas que retraen la memoria, donde anida el hueco de la espera malsana; infinidad de promesas incompletas, de sueños destellados... de la suavidad de despertar deseando un día nuevo, una cama donde tu cuerpo se ilumine al caer el alba.

Con noches tontas y sueños de repisa, pensando en un amor de cuento, una historia embelesada de ternura y besos, presionada por la histeria, asfixiada en este exceso de tiempos y esperas, antepuesta la promesa nunca dicha de unos labios, cielos infinitos y risas de regalo.  
 
Historia de principios marchitos y finales predecibles, envuelta en mil disyuntivas y posibilidades; caretas que revuelven el tiempo, armaduras sin finales felices, y yo que espero y no quiero, que busco y no encuentro.

Desfile inverosímil de tragos sobre la barra, tan llenos de formas lascivas y sonrisas falsas, miradas erradas sobre los hombros caídos, anuncio de soledades y mares de amaneceres congelados; y yo que solo encuentro culpar a tu existencia, a estos dedos tercos tan faltos de razones, al corazón y su estúpido andar pausado.

La historia estaba muerta, realidad desplegada en un andar agónico, ilusiones fracturadas que inundan el piso de melancolía, de la espera inútil, de las ecuaciones imposibles, de las noches rotas, de los sueños perdidos y las promesas ilusas...

Una mañana ausente de ti, de mi, del cuento con vivieron felices por siempre y besos de regalo; la historia estaba escrita, estaba muerta aún antes de contarse, y yo dormí en su beso para que ella resucitara.